Yolanda Pantin y Armando Rojas Guardia

Armando Rojas Guardia 

Yolanda Pantin 

Yolanda Pantin: (Caracas, 1954). Vive su infancia y adolescencia en Turmero. En 1972 se traslada a Caracas y empieza la carrera de Letras en la Universidad Católica Andrés Bello. En 1979 se integra al grupo Calicanto dirigido por Antonia Palacios. 
En 1981, junto con Alberto Martínez, Miguel Márquez, Igor Barreto, Rafael Castillo Zapata y Armando Rojas Guardia, se separa de Calicanto y forma el grupo Tráfico que, en su momento, significó una violenta ruptura y cuestionamiento a las poéticas dominantes en el país.  Tráfico propugnaba una poesía diurna, de la calle, coloquial,  desprejuiciada y desmitificadora. 

Entre las obras de esta poeta y editora, se encuentran: Casa o lobo 1981, Correo del corazón 1985, La canción fría 1989,  El cielo de París 1989, Poemas del escritor 1989,  Los bajos sentimientos 1993, La quietud 1998, La épica del padre, 2002. Poemas huérfanos 2002, El hueso pélvico 2002, País, 2007.   

Augustos, En El Valle...

Augustos, en el valle, los muros columnados.
No claudicarán del roble en la senda y en los
pasos. Ni una sombra entre los dientes, por ellos,
el cristal. No se rinden siquiera del árbol y
las ramas. Penden del filo el héroe, las lanzas,
la gloria en los cabellos. El oro, los belfos y
el que ruge de los años erguido hasta
la muerte.

Poema de “los muros columnados” que no se rendirán ante el árbol más fuerte ni sus ramas. Pienso que en esos muros hay un grafiti que muestra a héroes de la Independencia.

Conversación En Un Automercado

Yo he hecho de todo
en esta vida
mil amores de años
con Alberto
Abogado
Ejercí como abogado
Tengo dos hijos
sanos
qué más puedo pedir

No viajo
le tengo miedo a los aviones
Además
viajar con el marido de una
cuesta demasiado

Poema que, a simple vista, parece trivial: una vida rutinaria pero feliz: la plenitud de un hogar y con la pareja pero, más temprano que tarde, aparecen los miedos que le impiden viajar. Se evidencia que tal plenitud con la pareja no era tal “viajar con el marido de una/ cuesta demasiado”. ¿A qué se refiere exactamente?.

Conversación En Un Baño

Por costumbre

se acuesta en la cama
a esperar a su marido
que llega siempre tarde
da las buenas noches
bosteza

Ella se va al baño
aplaca la furia
con su mano maestra
recostada en la toalla
cuando él entra y pregunta:
¿Qué haces aquí?

¡Nada!, responde.

El marido, que llega tarde a casa, muestra que no tiene ningún entusiasmo por estar con ella, cuando ella lo espera “por costumbre”…/…en la cama”, es decir, en ella también hay cierto fastidio pero no por ello ausencia de deseo. El poema muestra a la mujer, en un ejercicio de auto satisfacción sexual y la falta de comunicación y sinceridad en esta pareja.

Destrucciones

Eran las siete y media de la noche

cuando la selección de España goleaba
por quinta vez a Dinamarca
En realidad no era muy importante
sólo que mi hijo/ de nueve años
estaba feliz
Ya habíamos apostado/ en mi contra
tres puntos a uno
Entonces
sonó el teléfono
No sé qué decir/ perdóname

Fue todo muy breve

El niño grita gol/ sobre mi oído

La evocación de un compartir con el hijo (un juego de fútbol). La llamada (¿de la pareja?) que cancela el encuentro, por otro lado, el niño grita de alegría cuando el yo lírico sucumbe en la tristeza.

Vitral de mujer sola

Se sabe de una mujer que está sola

porque camina como una mujer que está sola

se sabe que no espera a nadie

porque camina como una mujer que no espera a nadie

esto es

se mueve irregularmente y de vez en cuando se mira los zapatos

Se sabe de las mujeres que están solas

cuando tocan un botón por largo tiempo

Las mujeres solas no inspiran piedad

ni dan miedo

si alguien se cruza con ellas en mitad de la vereda

se aparta por miedo a ser contagiado

Las mujeres solas miran el paisaje

y se diría que son amantes

de las aceras / de los entresuelos/ de las alcantarillas/ del

                                                                            [subsuelo

de los subterfugios

Las mujeres solas están sobre la tierra como estar sobre los árboles

les da igual porque para ellas es lo mismo

Las mujeres solas recitan parlamentos

estoy sola

y esto quiere decir que está con ella

para no decir que está con nadie

tanto se considera una mujer sola

Las mujeres solas hacen el amor amorosamente

algo les duele

y luego todo es más bien triste o colérico o simplemente amor

Estas mujeres se alumbran con linternas

van al detalle

saben dónde se encuentra cada cosa

porque temen seguir perdiendo

y ya han perdido o ganado demasiado

Ellas no lo saben

porque van del llanto a la alegría

y a veces piensan en la muerte

también planean un largo viaje e imaginan encuentros posibles

administran el dinero

compran legumbres

trabajan de 8 a 8

Si tienen hijos hacen de madres

son tiernas y delicadas

aunque muchas veces se alteren

un pensamiento recurrente es

ya no puedo ni un minuto más

Las mujeres solas tienen infinidad de miedos

terrores francamente nocturnos

los sueños de tales mujeres son

terremotos catástrofes sociales

Una mujer sola reconoce a otra mujer sola de forma inmediata

llevan el mismo cuello airado

lo cual no quiere decir que no quieran a nadie más que a sí

mismas

esto es completamente falso

lo cierto es que la casa de una mujer sola

está abierta a su antojo

Una mujer sola

no puede curar su soledad

porque nada está enfermo

se remedia lo curable

una gripe o un dolor de estómago

La mujer que piense que su soledad es curable

no es una mujer sola

es un estado transitivo entre dos soledades infinitamente más

peligrosas

Una mujer sola es una mujer acompañada

aunque de este hecho no se percate más que el zapato al que mira

con detenimiento

o el botón

que parece representar algo verdaderamente importante

como de hecho lo es

como los árboles o el cielo

sólo que el privilegio que deriva de semejante atención

es más bien propio de las almas atemperadas al siguiente fuego:

id contigo

para estar con vosotros.

(Correo del corazón)

La poeta expresa que se sabe que una mujer está sola, es decir, que no tiene pareja, por la forma en que camina lo que nos permite saber también “…que no espera a nadie”. Una mujer que está sola “se mueve irregularmente y de vez en cuando se mira los zapatos”/ también se sabe “cuando tocan un botón por largo tiempo”/ las mujeres solas provocan rechazo y se diría que son amantes de los objetos de la calle. Para las mujeres solas, es lo mismo estar en la tierra que en los árboles y dicen que están solas para decir que están con ellas mismas “para no decir que está(n) con nadie/tanto se considera una mujer sola” Las mujeres solas se  hacen el amor “…amorosamente…/y luego todo es más bien triste o colérico amor”/. Son detallistas porque no quieren perder más nada. Son muchas las actividades que las mujeres solas hacen y tienen “un pensamiento recurrente…/ya no puedo ni un minuto más”/. También tienen infinidad de miedos y sueños terribles. Dice la poeta que cuando una mujer sola piense “que su soledad es curable”/ no es una mujer sola/ es un estado transitivo entre dos soledades infinitamente más/ peligrosas”/ finalmente la soledad de una mujer sola, es conocida por los objetos que la rodean. El poema concluye con que eso es un privilegio”… más bien propio de las almas atemperadas al siguiente fuego:/ “id contigo/ para estar con vosotros”/

“…yo sí creo que como poeta, he tenido la experiencia de que la escritura lírica, la escritura poética, me lleva a tocar, a bordear ese ámbito de lo sagrado que trasciende la vida cotidiana”  

Armando Rojas Guardia (Caracas, 1949). Filósofo egresado de la Universidad Católica Andrés Bello. En 1969, ingresa al “Seminario Instituto Pignatelli de Los Teques, de donde emergió, en 1971, sin ordenarse como sacerdote pero ya definitivamente entregado a otro sacerdocio: el de la palabra 
escrita y ganada para la aventura y el esplendor literarios” (Conviviumpress).

En 1981, funda el Grupo Tráfico, que reivindicaba una poesía coloquial, urbana, desprejuiciada y desmitificadora. El conflicto entre su condición homosexual y su profunda fe católica imprime tensión existencial a su obra. Su producción poética incluye: Del mismo amor ardiendo (1979), Yo que supe de la vieja herida (1985), Poemas de Quebrada de la Virgen (1985), Hacia la noche viva (1989), Antología poética (1993), La Nada vigilante (1994), El esplendor y la espera (2000)  y Patria y otros poemas (2008).

Entre sus ensayos se cuentan: El Dios de la intemperie (1985), El calidoscopio de Hermes (1989), Diario merideño (1991), El principio de incertidumbre (1996), Crónica de la memoria (1999), entre otros.

En una entrevista que le fuera hecha en 2006, le hicieron una pregunta, cuya respuesta nos permite comprender un aspecto muy importante en la vida de este poeta y que, en mayor o menor grado, se refleja en sus obras. La interrogante fue: -¿Cómo se le describiría usted a sus lectores? ¿Quién es Armando Rojas Guardia?  El poeta respondió:

– Lo primero que se me viene a la mente cuando pienso en alguna caracterización posible de mi persona o de mi personalidad literaria, diría que soy un creyente. No hay en mí, pasión mayor. Ni estética, ni filosófica, ni sensual, ni práctica, que la de ser cristiano. Intento que mi obra literaria refleje esa condición. Tanto en mi poesía como en mis ensayos, existe ese reflejo. Por otra parte, considero que mi opción por la fe cristiana no es convencional ni es una elección fácil o facilitona. Yo tengo profundas diferencias con respecto a las posturas y opiniones de la institucionalidad católica. De modo que, siento un desapego crítico con respecto a muchos aspectos de esa institucionalidad. De todas formas como poeta no me reduzco sólo a ser un poeta que quiere ser cristiano, como ensayista tampoco. No reduzco toda la complejidad de mi vocación literaria al simple componente cristiano-católico, pero creo que ese componente es fundamental (Rojas Guardia “Escribo para intensificar mi experiencia vital…)

Su universo temático, al menos el detectado en los poemas aquí tratados, incluye: lo religioso cristiano, lo homoerótico, el amor, la muerte, sobre la construcción del poema,  recuerdos familiares.

Falta de mérito

Si yo fuera capaz de entrar por fin

en esa pulcritud del aire inmóvil

que he llamado silencio en el poema;

si yo fuera capaz de nombrar árbol

como esta tarde el árbol se mostraba

a sí mismo en la quietud del parque;

si yo fuera capaz de parecerme

al objeto real de mi escritura

(al agua misma cuando escribo agua,

al vaso limpio cuando escribo vaso);

y si fuera posible merecerte,

cosa que ultrajo en tu mudez precisa

al hacerte sonar en mi palabra,

yo entraría en la luz de lo que digo.

(Del mismo amor ardiendo)

Hermosísimo poema. Expresa una falta de capacidad, una falta de mérito para decirse en el poema, pero lo cierto es que lo consigue de la manera más bella posible. Llama al silencio requerido para escribir un  poema “pulcritud del aire inmóvil”. Si él fuera capaz de tantas cosas, hasta de la posibilidad de merecerse un amor “que ultrajo en tu mudez precisa/al hacerte sonar en mi palabra,…/ sencillamente “entraría en la luz de lo que digo”. Se trata de lo que se desea para la construcción del poema pero, a la vez, es un poema de amor.

Yo que supe de la vieja herida

Yo que supe de la vieja herida

cuya sangre embriaga: la saeta,

la terquedad silente del flechazo

traspasándome la llaga en la oficina

o al subir el autobús, o al suspirar

la modorra de la siesta: llaga virgen

donde el vino de la ingle se derrama,

y todo porque el fasto de tu vello

y el brillo de tus lentes

y tu aire atildado, distraído,

insinuaban erecciones imprevistas,

incómodos boleros del deseo,

yo que tuve, a través de este error, la inteligencia

de entender un poco al niño ciego,

al hijo de Ares y Afrodita

que, importuno,

solicita –cuando nadie espera–

su visita tenaz, su ardua entrevista,

y me dejé resbalar hasta el infierno

donde no me aguardaba ya ninguna Eurídice,

pero fue igual porque gemí –long-play demente–

con la voz de Francesca en mis entrañas,

yerto como Dante junto a las confesiones

de mi propio deseo castigado,

y lo mismo sentí el gran huracán, el semen álgido,

tanta tromba sonora por mis sótanos

porque sin ningún Virgilio tutor te imaginaba

durmiendo solitario en lecho grande,

¡mi ciclón genital, irredimible!

–salvo en la almohada de la noche íngrima–

(ya ves en qué Orfeo pedestre me trocabas

a fuerza de negarte hasta en los sueños:

a la mañana siguiente la pasta de dientes y la ducha

colocaban a Francesca otra vez en la oficina

y el Hades olía a café, mero y trivial, de desayuno),

ahora sólo entreabro la puerta del poema:

entérate del poder que convocaste

para dilapidarlo sin orgullo,

échale una ojeada, desde aquí,

al adobado vino, al polvo enamorado

cuyas magnificencias te aguardaban

y hoy son apenas el neón enfermo de esta luz,

el roce minucioso de mi lápiz,

este papel mugriento donde atisbo

una sintaxis monótona de días

en los que iré a los cines (por supuesto, solo)

a ver cómo se besan los amantes.

(Yo que supe de la vieja herida)

Este poema es, sin duda, un poema de amor homoerótico que, por otra parte, parece expresar la primera experiencia en ese sentido “y todo porque el fasto de tu vello/  y el brillo de tus lentes/ y tu aire atildado…” no obstante, si bien para el yo lírico, constituyó una experiencia placentera, también lo fue de culpa, además, experiencia emocionalmente dolorosa por lo que de truncada tuvo.

10

El sabor del agua después de gustar la picadura
holandesa de mi pipa.
El rojo asoleado del capó de un automóvil
donde canta la salud del siglo XX

El poeta se refiere a una sensación después de otra “el sabor del agua”. Luego, hace gala de un elemento de la modernidad de ese siglo donde nació “El rojo asoleado del capó de un automóvil”

La terca, muda, compacta verticalidad de la pared
-sacramento de la paciencia de las cosas
soportando, día tras día, el desorden de mi cuarto.

La pared como elemento compacto y hasta “sacramento de la paciencia” que soporta todo.

Los tristísimos ojos de Charles Baudelaire
-fotografiados ahí, sobre la mesa-
mendigos aún de la hermosura.

Se refiere a una foto de Baudelaire, a sus ojos que todavía expresan tristeza “mendigos aún de la hermosura”

La silueta del gato visto anoche
jadeante y sigilosa como la luna de Edith Piaf.
La torpeza de aquel piano –tres apartamentos más abajo-
donde las manos de alguna pálida vecina ensayaban a Chopin

(bendito seas, Señor, en esta tarde cargada de misiles,
porque resuenan fragantes todavía la tos almidonada

y el frac y el malabar y la lavanda musical de Federico).

Expresa recuerdos recientes utilizando la intertextualidad con Edith Piaf y Chopin y bendice a Dios “bendito seas, Señor”, en especial, por éste último.

Aquel epicúreo rectángulo de sombra bajo el porche.
El color de la trinitaria en el crepúsculo
recordándome otra tarde en Nicaragua
en que bebí morado líquido (un jugo casual de pitahaya).
La risa de Miguel, para saber que existe el Paraíso
en la franja tropical de la memoria.
Haría falta también nombrar el cuento múltiple
de lo que me hace más sabio a su contacto:
el 3er, movimiento de la 9a. de Beethoven,
el cósmico juguete que son los dedos de Thelonius
tocando “Round Midnight”, un solo lentísimo de Parker
-por ejemplo, “Lover Man”- en la mañana
cuando el abrazo se demora, insiste, recomienza,
aquel poema de Ezra Pound, el que termina: "...la aurora entra en el cuarto,
con pasitos menudos,
como una dorada Pavlova...",
ciertas páginas calientes de Lezama
en que huele a malecón, las olas rompen
e incluso el mar tiene un color de daikirí,
aquella última secuencia de la película de Chaplin
(la ex ciega y el mendigo se consuelan
de su imposible amor, con la mirada).

Enumeraría igualmente esos instantes
inocentes, su gloriosa mansedumbre
que no vistió, desde luego, a Salomón:
el momento más justo del acorde,
la simetría sedante del paisaje,
la esbeltez japonesa de la curva,
la gravidez sonora del volumen,
la santa promiscuidad de los colores:

me refiero a Tus poemas menudos dibujando

la infinita secuencia de la anécdota
que le cuenta a mi muerte Scherezada
en la penúltima, horrenda, bella noche. (La Parada Poética)

(A Miguel Márquez)

Continúan las reminiscencias “El color de la trinitaria en el crepúsculo/ recordándome otra tarde en Nicaragua…/ la risa de Miguel (a quien dedica este poema) y le permite saber “…que existe el Paraíso/en la franja tropical de la memoria”. Siguen Beethoven, el pianista  norteamericano Thelonius Monk, Charlie Parker y Pound (quien ha  metaforizado  a Pavlova en un poema), Lezama Lima “ciertas páginas calientes de Lezama/en que huele a malecón, las olas rompen…”; Chaplin, y continúa con Salomón –personaje bíblico, creador del Templo de Jerusalén y autor de varios textos de la Biblia-, Sherezada. Al final, el poeta se dirige a Miguel, evoca los poemas de éste, donde, al parecer  “habla” de la muerte.

“10” es, entonces, un poema de múltiples reminiscencias, con una palmaria intertextualidad que trae a colación a músicos, actores, a Dios, a Salomón pero que termina siendo un poema que trata de la muerte.

Llueve afuera

Quién lo iba a decir:

que la luz sosegadora,

la que ordena este mundo

y lo rescata para siempre

de las aguas brumosas, primordiales,

consista en esta mínima

habitación de hotel

donde te miro intacto

sobre la superficie de las sábanas,

Moisés salvado entre los juncos

para mis ojos asombrados,

no sé si paternales o infantiles

pero insomnes:

reencontrarte

en la noche grumosa de septiembre

como un árbol lunar bajo el relente

–no te inundan las sombras, te resguardan–

respirando dormido, apenas cierto

por el neón que se enciende

y se apaga al final de la avenida

hasta ofrendar tu desnudez

a la resurrección del alba.

(Hacia la noche viva)

Poema homoerótico, donde se describe un reencuentro, en donde esta “mínima/ habitación de hotel “se transforma en luz de vida, de dicha. No falta el nombre bíblico “Moisés salvado entre los juncos”.

YO AGUARDO AL ANIMAL DORMIDO…

Yo aguardo al animal dormido.
Mientras los otros trabajan lo discierno
moviendo sus patas livianísimas
contra mis sienes ahuecadas.
Se alimenta del ocio que me atonta.
Sus ojos son relámpagos lejanos
ardiéndome en la punta de los dedos.
Su piel es mi voz centuplicada.
Y causa sangre su pezuña fría
helándome el esfuerzo. Lo vigilo.
Mientras los otros yacen o copulan
cebo la trampa del papel
bajo la lámpara neutra, distraída.
Estudio la forma de amansarlo
con un golpe de luz sobre mi frente,
una imagen capaz de sostener
la inocencia cabal de su estatura.
Remuevo símbolos sagrados
para atraerlo al centro de esta hoja
blanca de esperarlo. Mitos sonoros
fraseados por el ritmo del lenguaje
intentan acunarlo levemente…
Pero el animal desaparece
justo en el instante de apuntarlo
con la palabra artera y su veneno.
El olor perseguido se anonada
cuando flota ese pálpito que extingue
la escritura en su límite preciso.
La idea es ya una horma para nadie.
Mi voz retrocede en la garganta.
La trampa está rota para siempre.
En la distancia frágil de la página
el animal es rastro, sólo fuga:
cuaja entonces inútil el poema.

(La nada vigilante)

Se trata de un poema que expresa la espera, la  llegada de la idea –visualizada como un animal dormido- para acuñarlo en la hoja y escribir el poema. Incluso, el poeta  remueve “símbolos sagrados/ para atraerlo al centro de esta hoja/ blanca de esperarlo”/. El poeta llega hasta a cantar mitos “…fraseados por  el ritmo del lenguaje”/ para cautivar a las palabras pero éstas no llegan y, al final “cuaja…inútil el poema”/, éste que, en definitiva nos presenta.

El  acorde

Una mínima llama ante la imagen

mientras queda en penumbras la capilla.

Aquí están los juglares. Ahora trovan

a  la quieta Señora, iluminada.

Más que canto: sintaxis de garúa.

¿Cómo era, Señor, la melodía,

ese paso del ave

esa huella del pez?

Ven, balbuceo de mi hermana

arropada, diminuta.

Surge, reproche del anciano

(en la cama sudada del asilo)

a la cruda aspereza de una silla

donde yo quería sentarlo.

Duelan, lágrimas roncas de mi padre

ante la agonía de Mercedes.

Vuelve a lucir, piel de durazno

de aquel atardecer de Macuto.

-O clemens, o pia, o dulcis

(las voces convergentes desempolvan

la exactitud de la inocencia).

¿Cómo era, Señor, aquel acorde?

Nana de la memoria.

(Rojas Guardia  Patria y otros poemas 22)

El poeta intenta rememorar un acorde, un canto a la Virgen iluminada por “una mínima llama”, enunciado en una capilla “Más que canto: sintaxis de garúa”. Luego,  se le mezclan los recuerdos: de una hermana, de su padre, internado en un asilo, y que llora ante el remembranza del sufrimiento pre mortem de la esposa (madre del poeta). Después un latinazo cristiano “-O clemens, o pia, o dulcis” (-Oh clemente, oh piadosa, oh dulce). El recuerdo del acorde no llega.

Textos citados

Rojas Guardia, Armando. Conviviumpress. Web. 24 marzo 2013. http://www.conviviumpress.com/es/authors/17/viewvideo/43/Video%201:%20Espa%C3%B1ol

…, “Escribo para intensificar mi experiencia vital, la conciencia que yo tengo de la vida”  Arte Literal. Web 2006. 24 marzo 2013. http://www.arteliteral.com/arteliteral_29/entrevista/entrevistaRG.htm

...,  Patria y otros poemas. Editorial Equinoccio. Universidad Simón Bolívar. Caracas, 2008.


Por Libia Kancev D.


Caracas, 25 de marzo de 2013.